В жизни всегда есть место пофигу
Сколько их сидит у тебя в подрёберье, бриллиантов, вынутых из руды, сколько лет ты пишешь о них подробные, нескончаемые труды, да, о каждом песенку, декларацию, книгу, мраморную скрижаль – пока свет очей не пришлет дурацкую смску «Мне очень жаль». Пока в ночь не выйдешь, зубами клацая, ни одной машины в такой глуши. Там уже их целая резервация, этих мальчиков без души.
Детка-детка, ты состоишь из лампочек, просто лампочек в сотню ватт. Ты обычный маленький робот-плакальщик, и никто здесь не виноват. Символы латинские, буквы русские, глазки светятся лучево, а о личном счастье в твоей инструкции не написано ничего.
Счастье, детка – это другие тетеньки, волчья хватка, стальная нить. Сиди тихо, кушай антибиотики и пожалуйста, хватит ныть. Черт тебя несет к дуракам напыщенным, этот был циничен, тот вечно пьян, только ты пропорота каждым прищуром, словно мученик Себастьян. Поправляйся, детка, иди с любыми мсти, божьи шуточки матеря; из твоей отчаянной нелюбимости можно строить концлагеря.
Можно делать бомбы – и будет лужица вместо нескольких городов. Эти люди просто умрут от ужаса, не останется и следов. Вот такого ужаса, из Малхолланда, Сайлент Хилла, дурного сна – да, я знаю, детка, тебе так холодно, не твоя в этот раз весна. Ты боишься, что так и сдохнешь, сирая, в этот вторник, другой четверг – всех своих любимых экранизируя на изнанке прикрытых век.
Так и будет. Девочки купят платьишек, твоих милых сведут с ума. Уже Пасха, маленький робот-плакальщик. Просто ядерная зима.
7 апреля 2007 года.
http://vero4ka.livejournal.com/355277.html
-
-
11.11.2009 в 10:00На самом деле - спасибо ещё раз вам с Лианой за этот вечер
Мне нравятся отношения Верочки со Всевышним. Не знаю, как сейчас, а раньше они были захватывающими.
Вот этот разговор, например:
Хорошо, говорю
Хорошо, говорю. Хорошо же, я им шепчу. Все уже повисло на паутинке.
Д. Быков.
Хорошо, говорю. Хорошо, говорю Ему, - Он бровями-тучами водит хмуро. - Ты не хочешь со мной водиться не потому, что обижен, а потому, что я просто дура. Залегла в самом отвратительном грязном рву и живу в нем, и тщусь придумать ему эпитет. Потому что я бьюсь башкой, а потом реву, что мне больно и все кругом меня ненавидят. Потому что я сею муку, печаль, вражду, слишком поздно это осознавая. Потому что я мало делаю, много жду, нетрудолюбива как таковая; громко плачусь, что не наследую капитал, на людей с деньгами смотрю сердито. Потому что Ты мне всего очень много дал, мне давно пора отдавать кредиты, но от этой мысли я ощетиниваюсь, как ёж, и трясу кулаком – совсем от Тебя уйду, мол!..
Потому что Ты от меня уже устаешь. Сожалеешь, что вообще-то меня придумал.
Я тебе очень вряд ли дочь, я скорее флюс; я из сорных плевел, а не из зерен; ухмыляюсь, ропщу охотнее, чем молюсь, все глумлюсь, насколько Ты иллюзорен; зыбок, спекулятивен, хотя в любой русской квартире – схемка Тебя, макетик; бизнес твой, поминальный и восковой – образцовый вполне маркетинг; я ношу ведь Тебя распятого на груди, а Тебе дают с Тебя пару центов, процентов, грошей? - Хорошо, говорю, я дура, не уходи. Посиди тут, поговори со мной, мой хороший.
Ты играешь в огромный боулинг моим мирком, стиснув его в своей Всемогущей руце, катишь его орбитой, как снежный ком, чувством влеком, что все там передерутся, грохнет последним страйком игра Твоя. Твой азарт уже много лет как дотлел и умер. А на этом стеклянном шарике только я и ценю Твой гигантоманский усталый юмор.
А на этом стеклянном шарике только Ты мне и светишь, хоть Ты стареющий злой фарцовщик. Думал ли Ты когда, что взойдут цветы вот такие из нищих маленьких безотцовщин. Я танцую тебе, смеюсь, дышу горячо, как та девочка у Пикассо, да-да, на шаре. Ты глядишь на меня устало через плечо, Апокалипсис, как рубильник, рукой нашаря. И пока я танцую, спорю, кричу «смотри!» - даже понимая, как это глупо, - все живет, Ты же ведь стоишь еще у двери и пока не вышел из боулинг-клуба.
Ночь 17-18 апреля 2006 года.
Ссылка затерялась, к сожалению.
-
-
11.11.2009 в 12:46Судя по фотгам тыщ за двести.З.Ы. Тебе спасибо.
-
-
11.11.2009 в 14:13Про дрель и про то, что пошло наперекосяк всё, что могло, - она в точку написала. В общем-то, это всё чувствовалось
(СОбак лежит у меня под запястьями, щурится глазами-сердечками от спинного массажа
-
-
11.11.2009 в 14:34Очень рада, что именно Машкова читала одни из моих любимых стихотворений.
Имхо, кстати, но Верочка нас избаловала.
З.Ы. За СОБака щаслив.
-
-
11.11.2009 в 15:03Во! не то чтобы я много читала женской лирики. Но от неё то же ощущение бесконечной искренности.
Хотя тех, кому она не нравится или оставляет равнодушной, вокруг меня больше.
Тем ценнее единомышленники
-
-
11.11.2009 в 16:29-
-
12.11.2009 в 10:04мрррррр
Знаешь, у меня все штучки из детства - запах, песня, картинка из книжки - вызывают внутреннее дрожание и расплавленность
Как у Марселя Пруста, для которого в пирожном "мадлена" заключался целый мир его детства.
А эти песенки, с диска... про каждую можно историю рассказать. Вот эту, грустным мужским голосом - "Ах бедный мой Томми" - мне включала моя руководительница школьного драмкружка на старой пластинке, когда мечтала поставить с нами "Остров сокровищ". Поставить не получилось, но песня запала, и лет через пять я случайно услышала её по радио и даже успела записать на магнитофон хвост - последние полтора куплета. Первые полтора пришлось досочинить. И ещё несколько лет я это всё пела сама себе в качестве соавтора Юлия Кима, пока не купила кассету с его концертом, где он эту песню поёт. На совершенно другую мелодию причём.
И когда месяца три назад я нашла её в интернете... была счастливейшим человеком на свете
Причём сам фильм "Остров сокровищ" я так и не видела.
(Застенчиво) а тебе какие песенки понравились?