В жизни всегда есть место пофигу
Третий день в моей жизни творится какой-то кошмар.
Понедельник. После кино. Еду в метро. Поздно. Полупустой вагон. Я еду стоя, слушаю музыку. Вдруг понимаю, что стоящий сбоку мужчина намеренно нарушает мое личное пространство. Я делаю шаг в сторону. У меня всегда есть дурацкая надежда, что показалось. Но чувак шагает следом. Нагло, самоуверенно. Я поворачиваюсь к нему. Лицом к лицу. Смотрю ему в глаза. Мне уже не пятнадцать лет. Я его не боюсь, я его НЕ-НА-ВИ-ЖУ. Он отводит взгляд, делает вид, что стоит тут рядом со мной просто так. Я начинаю вынимать наушники с намерением сказать, что если он сейчас же от меня не отойдет, то будет на следующей станции разбираться с отрядом милиции. И неважно, что этот отряд еще нужно найти, важно - внутрення убежденность и твердость в голосе. Но я не успеваю ничего сказать, чувак отходит сам. Я переключаю трек и расслабляюсь, хотя мне кажется, что он бросает взгляды в мою сторону. Постепенно понимаю, что нет, не в мою. Рядом со мной стоит девушка. Ей около двадцати. Она и не замечает, что к ней прицениваются. Я передвигаюсь чуть-чуть вперед, к девушке ему уже не подойти. Следующую жертву мужчина находит быстро. Это парень. Подросток. Мальчишка. По тому, как он зажимается в угол и вжимает голову в плечи, я понимаю, что выбором чувак не ошибся. И убеждаю себя, что этот парень уже не моя проблема. Чья угодно, только не моя. Мне противно. И любопытно. Любопытство мазохиста. Потому что я вижу себя шестнадцать лет назад.
Вторник. Вечер. Поздно. Я выхожу из метро. Еще двадцать минут мне ждать тут мужа. Вокруг типичная летне-вечерная картина. Таксисты, бомжи, какие-то почти маргинальные парочки, пьющие пиво, сидя на невысоком заборчике. Ну что вы хотите? Летний вечер, окраина Москвы, место действия - около метро. Все как всегда. Мне уже давно не страшно стоять тут в позднее время и ждать. Ко мне за восемь лет подходили всего два раза: спросить, как добраться до аэропорта. Я спокойно смотрю на часы и жалею, что я в светлом платье. Была бы в джинсах, присела бы на ступеньки магазина с книжкой... Вдруг справа разгорается ссора. Мужчина явно из мест моего рождения ругается с женщиной. Может она ему жена, может просто подруга, я не знаю. Она тоже не русская, но выкрашена в блондинку. Ей не идет. Ссора разгорается из-за его ревности. Женщина где-то с кем-то как-то не так поговорила. Сначала слышно яростный шепот, постепенно он переходит в крик. Мужчина кричит, он в бешенстве. Сначала кричит по-русски, потом переходит на другой язык. Я решаю, что он - осетин. Хотя по нецензурной лексике сложно судить, она, имхо, почти одинакова. Женщина что-то отвечает и это окончательно выводит его из себя. Он замахивается, женщина испуганно приседает... И в этот момент я понимаю, что вокруг тишина и ни души. Все куда-то испарились. И я стою одна, а рядом со мной какой-то мужчина собирается ударить какую-то женщину. Я делаю в наушниках музыку громче и отворачиваюсь, убеждая себя, что это все ЕЁ выбор. И благодарю кого-то там наверху за то, что когда-то моему отцу хватило ума, мужества и выдержки отправить меня учиться в Москву. А у меня хватило ума не возвращаться домой.
Среда. Утро. Я еду в метро. На работу. В плеере играет "Буря" Бетховена. Я слушаю её с начала недели. Наверное, сейчас эта невозможная мелодия, которую я всегда не любила, как нельзя лучше подходит к моему непонятному душевному состоянию. Передо мной около двери боком стоит парень. Он занят. Сосредоточенно вытряхивает в ладонь сухую травяную смесь из узкого пакетика. Потом скатывает высыпавшееся в шарик и кладет в рот. Я знаю, что это такое. А кто не знает? Но я ужасе от увиденного. Вот так запросто. Посреди бела дня. В общественном транспорте. Никто не обращает внимания. А я? Я не нахожу аналогии в своей жизни, но все равно мне становится жутко и плохо. Потому что я чересчур впечатлительна, потому что третий раз за три дня у меня возникает мысль, что молчать и делать вид, что ничего не происходит - неправильно, но я не знаю, ЧТО мне делать.
Понедельник. После кино. Еду в метро. Поздно. Полупустой вагон. Я еду стоя, слушаю музыку. Вдруг понимаю, что стоящий сбоку мужчина намеренно нарушает мое личное пространство. Я делаю шаг в сторону. У меня всегда есть дурацкая надежда, что показалось. Но чувак шагает следом. Нагло, самоуверенно. Я поворачиваюсь к нему. Лицом к лицу. Смотрю ему в глаза. Мне уже не пятнадцать лет. Я его не боюсь, я его НЕ-НА-ВИ-ЖУ. Он отводит взгляд, делает вид, что стоит тут рядом со мной просто так. Я начинаю вынимать наушники с намерением сказать, что если он сейчас же от меня не отойдет, то будет на следующей станции разбираться с отрядом милиции. И неважно, что этот отряд еще нужно найти, важно - внутрення убежденность и твердость в голосе. Но я не успеваю ничего сказать, чувак отходит сам. Я переключаю трек и расслабляюсь, хотя мне кажется, что он бросает взгляды в мою сторону. Постепенно понимаю, что нет, не в мою. Рядом со мной стоит девушка. Ей около двадцати. Она и не замечает, что к ней прицениваются. Я передвигаюсь чуть-чуть вперед, к девушке ему уже не подойти. Следующую жертву мужчина находит быстро. Это парень. Подросток. Мальчишка. По тому, как он зажимается в угол и вжимает голову в плечи, я понимаю, что выбором чувак не ошибся. И убеждаю себя, что этот парень уже не моя проблема. Чья угодно, только не моя. Мне противно. И любопытно. Любопытство мазохиста. Потому что я вижу себя шестнадцать лет назад.
Вторник. Вечер. Поздно. Я выхожу из метро. Еще двадцать минут мне ждать тут мужа. Вокруг типичная летне-вечерная картина. Таксисты, бомжи, какие-то почти маргинальные парочки, пьющие пиво, сидя на невысоком заборчике. Ну что вы хотите? Летний вечер, окраина Москвы, место действия - около метро. Все как всегда. Мне уже давно не страшно стоять тут в позднее время и ждать. Ко мне за восемь лет подходили всего два раза: спросить, как добраться до аэропорта. Я спокойно смотрю на часы и жалею, что я в светлом платье. Была бы в джинсах, присела бы на ступеньки магазина с книжкой... Вдруг справа разгорается ссора. Мужчина явно из мест моего рождения ругается с женщиной. Может она ему жена, может просто подруга, я не знаю. Она тоже не русская, но выкрашена в блондинку. Ей не идет. Ссора разгорается из-за его ревности. Женщина где-то с кем-то как-то не так поговорила. Сначала слышно яростный шепот, постепенно он переходит в крик. Мужчина кричит, он в бешенстве. Сначала кричит по-русски, потом переходит на другой язык. Я решаю, что он - осетин. Хотя по нецензурной лексике сложно судить, она, имхо, почти одинакова. Женщина что-то отвечает и это окончательно выводит его из себя. Он замахивается, женщина испуганно приседает... И в этот момент я понимаю, что вокруг тишина и ни души. Все куда-то испарились. И я стою одна, а рядом со мной какой-то мужчина собирается ударить какую-то женщину. Я делаю в наушниках музыку громче и отворачиваюсь, убеждая себя, что это все ЕЁ выбор. И благодарю кого-то там наверху за то, что когда-то моему отцу хватило ума, мужества и выдержки отправить меня учиться в Москву. А у меня хватило ума не возвращаться домой.
Среда. Утро. Я еду в метро. На работу. В плеере играет "Буря" Бетховена. Я слушаю её с начала недели. Наверное, сейчас эта невозможная мелодия, которую я всегда не любила, как нельзя лучше подходит к моему непонятному душевному состоянию. Передо мной около двери боком стоит парень. Он занят. Сосредоточенно вытряхивает в ладонь сухую травяную смесь из узкого пакетика. Потом скатывает высыпавшееся в шарик и кладет в рот. Я знаю, что это такое. А кто не знает? Но я ужасе от увиденного. Вот так запросто. Посреди бела дня. В общественном транспорте. Никто не обращает внимания. А я? Я не нахожу аналогии в своей жизни, но все равно мне становится жутко и плохо. Потому что я чересчур впечатлительна, потому что третий раз за три дня у меня возникает мысль, что молчать и делать вид, что ничего не происходит - неправильно, но я не знаю, ЧТО мне делать.
-
-
17.08.2011 в 12:55-
-
17.08.2011 в 13:02-
-
17.08.2011 в 13:16-
-
17.08.2011 в 13:21Я не знаю. Что это?
-
-
17.08.2011 в 13:37-
-
17.08.2011 в 14:08-
-
17.08.2011 в 18:57-
-
17.08.2011 в 22:04-
-
17.08.2011 в 22:11