В жизни всегда есть место пофигу
пятница, 26 августа 2011
четверг, 25 августа 2011
В жизни всегда есть место пофигу
Всем спасибо, все свободны.
Карпин сказал, что Спартак первые полчаса играл, а потом перестал. Я в футболе не разбираюсь, но, имхо, все было чуть иначе. Это Легия первые полчаса не играла, а привыкала к газону в Лужниках. Потом же все встало на свои места. А, впрочем, неважно. Счет на табло имеет место быть, обсуждать нечего.
Карпин сказал, что Спартак первые полчаса играл, а потом перестал. Я в футболе не разбираюсь, но, имхо, все было чуть иначе. Это Легия первые полчаса не играла, а привыкала к газону в Лужниках. Потом же все встало на свои места. А, впрочем, неважно. Счет на табло имеет место быть, обсуждать нечего.
вторник, 23 августа 2011
В жизни всегда есть место пофигу
В жизни всегда есть место пофигу
понедельник, 22 августа 2011
В жизни всегда есть место пофигу
Уже нет этой квартиры, нет этой доски.
Интересно, есть ли ещё эта девочка?
))
Интересно, есть ли ещё эта девочка?
))В жизни всегда есть место пофигу
Это прекрасно, если вы талантливы и умны.
Но мне не важно, насколько вы талантливы и умны.
Мне важно насколько вы добры. (с)
А я предпочитаю гармоничное сочетание.))))
Но мне не важно, насколько вы талантливы и умны.
Мне важно насколько вы добры. (с)
А я предпочитаю гармоничное сочетание.
))))В жизни всегда есть место пофигу
воскресенье, 21 августа 2011
В жизни всегда есть место пофигу
Вчера - МАКС, сегодня - Снежком. Щаз начнется Спартак-Спартак. Жить, блин, некогда! 
Апдейт: Даааа, без Красножана Нальчик совершенно несмотрибелен.
Ни Джудовича не видно, ни Концедалова. В атаке тишина полная. Абидно, да...
Гошоков - красава! Мочи москалей.)))) НичО, им только на пользу.)))
Щаз начнется Спартак-Спартак. Жить, блин, некогда! Апдейт: Даааа, без Красножана Нальчик совершенно несмотрибелен.
Ни Джудовича не видно, ни Концедалова. В атаке тишина полная. Абидно, да...Гошоков - красава! Мочи москалей.
)))) НичО, им только на пользу.)))
пятница, 19 августа 2011
В жизни всегда есть место пофигу
Я держу себя в руках! Да мне вообще на все пофиг! Я люблю гет! Всей душой.)))) Я в нем даже участвую.
Но эти двое сводят на нет все мои убеждения.)))) Прям жмут-жмут-жмут на какую-то кнопку внутри меня, шо я прям начинаю мечтательно закатывать глаза и представлять, как это все может быть.))))
читать дальше
)))) Я в нем даже участвую. Но эти двое сводят на нет все мои убеждения.
)))) Прям жмут-жмут-жмут на какую-то кнопку внутри меня, шо я прям начинаю мечтательно закатывать глаза и представлять, как это все может быть.))))читать дальше
четверг, 18 августа 2011
В жизни всегда есть место пофигу
С пожеланием того, чтобы когда-нибудь в её дненике появилась подобная запись с заголовком "Для Мольки".))
читать дальше
))читать дальше
В жизни всегда есть место пофигу
Вчера вечером я набросал сюжет фика по ГП. С семеством Малфоев, Волдиком и Снейпом, с моим любимым "днем сурка". А сегодня утром понял, что мне чертвоски жаль тратить время на то, чтобы этот фик написать.)))) Дожили! (с)
)))) Дожили! (с)В жизни всегда есть место пофигу
О! Интересно, надо бы сходить...
russos.livejournal.com/862560.html
И не нужен мне сто лет Кэнон и съемка в метро. Мне в принципе про метро любопытно, яп мальчика послушала.)))
Но, видимо, мое любопытство недостаточно сильно. Как представлю, что в субботу нужно ехать в центр Москвы из моего Подмосковья, все желания куда-то испаряются.))
Старость, други мои, подкралась незаметно.)))
russos.livejournal.com/862560.html
И не нужен мне сто лет Кэнон и съемка в метро. Мне в принципе про метро любопытно, яп мальчика послушала.
)))Но, видимо, мое любопытство недостаточно сильно. Как представлю, что в субботу нужно ехать в центр Москвы из моего Подмосковья, все желания куда-то испаряются.
))Старость, други мои, подкралась незаметно.
)))
среда, 17 августа 2011
В жизни всегда есть место пофигу
Третий день в моей жизни творится какой-то кошмар.
Понедельник. После кино. Еду в метро. Поздно. Полупустой вагон. Я еду стоя, слушаю музыку. Вдруг понимаю, что стоящий сбоку мужчина намеренно нарушает мое личное пространство. Я делаю шаг в сторону. У меня всегда есть дурацкая надежда, что показалось. Но чувак шагает следом. Нагло, самоуверенно. Я поворачиваюсь к нему. Лицом к лицу. Смотрю ему в глаза. Мне уже не пятнадцать лет. Я его не боюсь, я его НЕ-НА-ВИ-ЖУ. Он отводит взгляд, делает вид, что стоит тут рядом со мной просто так. Я начинаю вынимать наушники с намерением сказать, что если он сейчас же от меня не отойдет, то будет на следующей станции разбираться с отрядом милиции. И неважно, что этот отряд еще нужно найти, важно - внутрення убежденность и твердость в голосе. Но я не успеваю ничего сказать, чувак отходит сам. Я переключаю трек и расслабляюсь, хотя мне кажется, что он бросает взгляды в мою сторону. Постепенно понимаю, что нет, не в мою. Рядом со мной стоит девушка. Ей около двадцати. Она и не замечает, что к ней прицениваются. Я передвигаюсь чуть-чуть вперед, к девушке ему уже не подойти. Следующую жертву мужчина находит быстро. Это парень. Подросток. Мальчишка. По тому, как он зажимается в угол и вжимает голову в плечи, я понимаю, что выбором чувак не ошибся. И убеждаю себя, что этот парень уже не моя проблема. Чья угодно, только не моя. Мне противно. И любопытно. Любопытство мазохиста. Потому что я вижу себя шестнадцать лет назад.
Вторник. Вечер. Поздно. Я выхожу из метро. Еще двадцать минут мне ждать тут мужа. Вокруг типичная летне-вечерная картина. Таксисты, бомжи, какие-то почти маргинальные парочки, пьющие пиво, сидя на невысоком заборчике. Ну что вы хотите? Летний вечер, окраина Москвы, место действия - около метро. Все как всегда. Мне уже давно не страшно стоять тут в позднее время и ждать. Ко мне за восемь лет подходили всего два раза: спросить, как добраться до аэропорта. Я спокойно смотрю на часы и жалею, что я в светлом платье. Была бы в джинсах, присела бы на ступеньки магазина с книжкой... Вдруг справа разгорается ссора. Мужчина явно из мест моего рождения ругается с женщиной. Может она ему жена, может просто подруга, я не знаю. Она тоже не русская, но выкрашена в блондинку. Ей не идет. Ссора разгорается из-за его ревности. Женщина где-то с кем-то как-то не так поговорила. Сначала слышно яростный шепот, постепенно он переходит в крик. Мужчина кричит, он в бешенстве. Сначала кричит по-русски, потом переходит на другой язык. Я решаю, что он - осетин. Хотя по нецензурной лексике сложно судить, она, имхо, почти одинакова. Женщина что-то отвечает и это окончательно выводит его из себя. Он замахивается, женщина испуганно приседает... И в этот момент я понимаю, что вокруг тишина и ни души. Все куда-то испарились. И я стою одна, а рядом со мной какой-то мужчина собирается ударить какую-то женщину. Я делаю в наушниках музыку громче и отворачиваюсь, убеждая себя, что это все ЕЁ выбор. И благодарю кого-то там наверху за то, что когда-то моему отцу хватило ума, мужества и выдержки отправить меня учиться в Москву. А у меня хватило ума не возвращаться домой.
Среда. Утро. Я еду в метро. На работу. В плеере играет "Буря" Бетховена. Я слушаю её с начала недели. Наверное, сейчас эта невозможная мелодия, которую я всегда не любила, как нельзя лучше подходит к моему непонятному душевному состоянию. Передо мной около двери боком стоит парень. Он занят. Сосредоточенно вытряхивает в ладонь сухую травяную смесь из узкого пакетика. Потом скатывает высыпавшееся в шарик и кладет в рот. Я знаю, что это такое. А кто не знает? Но я ужасе от увиденного. Вот так запросто. Посреди бела дня. В общественном транспорте. Никто не обращает внимания. А я? Я не нахожу аналогии в своей жизни, но все равно мне становится жутко и плохо. Потому что я чересчур впечатлительна, потому что третий раз за три дня у меня возникает мысль, что молчать и делать вид, что ничего не происходит - неправильно, но я не знаю, ЧТО мне делать.
Понедельник. После кино. Еду в метро. Поздно. Полупустой вагон. Я еду стоя, слушаю музыку. Вдруг понимаю, что стоящий сбоку мужчина намеренно нарушает мое личное пространство. Я делаю шаг в сторону. У меня всегда есть дурацкая надежда, что показалось. Но чувак шагает следом. Нагло, самоуверенно. Я поворачиваюсь к нему. Лицом к лицу. Смотрю ему в глаза. Мне уже не пятнадцать лет. Я его не боюсь, я его НЕ-НА-ВИ-ЖУ. Он отводит взгляд, делает вид, что стоит тут рядом со мной просто так. Я начинаю вынимать наушники с намерением сказать, что если он сейчас же от меня не отойдет, то будет на следующей станции разбираться с отрядом милиции. И неважно, что этот отряд еще нужно найти, важно - внутрення убежденность и твердость в голосе. Но я не успеваю ничего сказать, чувак отходит сам. Я переключаю трек и расслабляюсь, хотя мне кажется, что он бросает взгляды в мою сторону. Постепенно понимаю, что нет, не в мою. Рядом со мной стоит девушка. Ей около двадцати. Она и не замечает, что к ней прицениваются. Я передвигаюсь чуть-чуть вперед, к девушке ему уже не подойти. Следующую жертву мужчина находит быстро. Это парень. Подросток. Мальчишка. По тому, как он зажимается в угол и вжимает голову в плечи, я понимаю, что выбором чувак не ошибся. И убеждаю себя, что этот парень уже не моя проблема. Чья угодно, только не моя. Мне противно. И любопытно. Любопытство мазохиста. Потому что я вижу себя шестнадцать лет назад.
Вторник. Вечер. Поздно. Я выхожу из метро. Еще двадцать минут мне ждать тут мужа. Вокруг типичная летне-вечерная картина. Таксисты, бомжи, какие-то почти маргинальные парочки, пьющие пиво, сидя на невысоком заборчике. Ну что вы хотите? Летний вечер, окраина Москвы, место действия - около метро. Все как всегда. Мне уже давно не страшно стоять тут в позднее время и ждать. Ко мне за восемь лет подходили всего два раза: спросить, как добраться до аэропорта. Я спокойно смотрю на часы и жалею, что я в светлом платье. Была бы в джинсах, присела бы на ступеньки магазина с книжкой... Вдруг справа разгорается ссора. Мужчина явно из мест моего рождения ругается с женщиной. Может она ему жена, может просто подруга, я не знаю. Она тоже не русская, но выкрашена в блондинку. Ей не идет. Ссора разгорается из-за его ревности. Женщина где-то с кем-то как-то не так поговорила. Сначала слышно яростный шепот, постепенно он переходит в крик. Мужчина кричит, он в бешенстве. Сначала кричит по-русски, потом переходит на другой язык. Я решаю, что он - осетин. Хотя по нецензурной лексике сложно судить, она, имхо, почти одинакова. Женщина что-то отвечает и это окончательно выводит его из себя. Он замахивается, женщина испуганно приседает... И в этот момент я понимаю, что вокруг тишина и ни души. Все куда-то испарились. И я стою одна, а рядом со мной какой-то мужчина собирается ударить какую-то женщину. Я делаю в наушниках музыку громче и отворачиваюсь, убеждая себя, что это все ЕЁ выбор. И благодарю кого-то там наверху за то, что когда-то моему отцу хватило ума, мужества и выдержки отправить меня учиться в Москву. А у меня хватило ума не возвращаться домой.
Среда. Утро. Я еду в метро. На работу. В плеере играет "Буря" Бетховена. Я слушаю её с начала недели. Наверное, сейчас эта невозможная мелодия, которую я всегда не любила, как нельзя лучше подходит к моему непонятному душевному состоянию. Передо мной около двери боком стоит парень. Он занят. Сосредоточенно вытряхивает в ладонь сухую травяную смесь из узкого пакетика. Потом скатывает высыпавшееся в шарик и кладет в рот. Я знаю, что это такое. А кто не знает? Но я ужасе от увиденного. Вот так запросто. Посреди бела дня. В общественном транспорте. Никто не обращает внимания. А я? Я не нахожу аналогии в своей жизни, но все равно мне становится жутко и плохо. Потому что я чересчур впечатлительна, потому что третий раз за три дня у меня возникает мысль, что молчать и делать вид, что ничего не происходит - неправильно, но я не знаю, ЧТО мне делать.
вторник, 16 августа 2011
В жизни всегда есть место пофигу
К ничьей Рубина, не иначе.))
Итак, по романтичности от одного из читаемых мной дяденек.))
МАНДЕЛЬШТАМ И ЦЕЛОВАТЬСЯ
Когда мне было четырнадцать-пятнадцать лет, я очень любил стихи Мандельштама. У меня были целые пачки машинописных листков. Третий, а то и пятый экземпляр. Тонкая бумага. От бесчисленных перепечаток случались смешные ошибки: вместо загадочной строки «сегодня можно снять декалькомани» было «сегодня можно спать до колоколен» - то есть еще непонятнее.
Но неважно. Я читал Мандельштама знакомым девочкам. Девочкам нравилось. Девочки перепечатывали для себя, выучивали наизусть. Мы читали Мандельштама на два голоса, сидя на диване, глядя в окно, поверх крыш, туда, где солнце садится.
Девочкам нравились не только стихи, но и я.
Одна сказала мне шепотом:
- Какой ты прекрасный. Как я тебя люблю.
Я тут же обнял ее и стал прижиматься губами к ее щекам и ушам.
Она вывернулась:
- Ты что, ты что?
- Нет, это ты что? – сказал я. – Ты же сказала, что меня любишь?
- Конечно, - сказала она, отпихиваясь, - я тебя вот именно что люблю, а при чем тут целоваться?
читать дальше
)) Итак, по романтичности от одного из читаемых мной дяденек.
))МАНДЕЛЬШТАМ И ЦЕЛОВАТЬСЯ
Когда мне было четырнадцать-пятнадцать лет, я очень любил стихи Мандельштама. У меня были целые пачки машинописных листков. Третий, а то и пятый экземпляр. Тонкая бумага. От бесчисленных перепечаток случались смешные ошибки: вместо загадочной строки «сегодня можно снять декалькомани» было «сегодня можно спать до колоколен» - то есть еще непонятнее.
Но неважно. Я читал Мандельштама знакомым девочкам. Девочкам нравилось. Девочки перепечатывали для себя, выучивали наизусть. Мы читали Мандельштама на два голоса, сидя на диване, глядя в окно, поверх крыш, туда, где солнце садится.
Девочкам нравились не только стихи, но и я.
Одна сказала мне шепотом:
- Какой ты прекрасный. Как я тебя люблю.
Я тут же обнял ее и стал прижиматься губами к ее щекам и ушам.
Она вывернулась:
- Ты что, ты что?
- Нет, это ты что? – сказал я. – Ты же сказала, что меня любишь?
- Конечно, - сказала она, отпихиваясь, - я тебя вот именно что люблю, а при чем тут целоваться?
читать дальше
В жизни всегда есть место пофигу
Лион-Рубин? Арсенал-Удинезе? Или ну нафик, Суперкубок в записи посмотреть?
В жизни всегда есть место пофигу
В жизни всегда есть место пофигу
понедельник, 15 августа 2011
В жизни всегда есть место пофигу
В жизни всегда есть место пофигу
В жизни всегда есть место пофигу
самостоятельного проживания, ничего не съел. На руки не идет, гордо проходит мимо с задраным хвостом, на зов даже ухом не ведет. Обиделся, блин...